Este escritor argentino que vive en Venezuela nos regala una serie de obras de lo más variadas. Sus personajes están en algún sitio desconocido entre lo insignificante y lo desinteresado. El aparente desenfado de su estilo, la original forma de abordar la trama lo hacen una joya de la literatura latinoamericana actual. Llegó a mí recomendado por una gran profesora, Beatriz Sarlo, y desde aquel momento, allá por 1997 nunca más dejé de leerlo. Lo he buscado en todo tipo de librerías, incluso en otros países, siempre con el ojo clínico, ansioso por nuevas obras, deseando tener un ejemplar novedoso en mis manos. El llamado de la especie me sorprendió. Tenía esa forma irreverente de plantear el conflicto, jamás me ayudó a deslizarme entre sus metáforas, no dudó en abandonarme en medio de sus imágenes. Chejfec desorienta con la falsa llanura de su prosa. Por momentos nos cuenta y por otros, nos lee. Los personajes podrían ser cualquiera que conocemos ya, vecinos, compañeros de trabajo pero lo maravilloso es cómo sale al rescate de una anécdota imposible a través de la metáfora fina, elaborada, Y cuando termina el relato me queda la sensación de que no ha comenzado aún. Como lectora me siento desarmada, una estrategia oculta me ata a sus ficciones desordenadas. Su orden me desordena o mi orden desordena la trama. Se esconde y yo como lectora no busco. Me dejo llevar hasta el final de la novela, sin preguntar más, porque la literatura no siempre tiene que tener ese sentido, ese fin. No somos dioses caprichosos esperando el sacrificio de un escritor. Con Chejfec somos poca cosa, lectores y nada más. O lo somos todo: lectores constructores. Y cuanto más construimos, más desordenado está. ¿Frustrante?. Todo lo contrario. En el altar está la novela de Sergio preparada para ser leída y no pretende divertir, generar reflexiones, sólo pretende ficción y creo que en secreto sólo desea atomizarse porque unificada no es lo que quería ser.
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