Me dijiste que te ibas y que no volverías. Que la oportunidad era única, imposible de rechazar.
Me daba igual. Ya no te quería.
La semana siguiente, me dijiste que el viaje se había suspendido, que preferías quedarte conmigo. Yo me alegré.
Ahora, que estás en la puerta, esperando el taxi que te llevará al aeropuerto, quiero meterme en la cama y no levantarme más. Taparme con las mantas pesadas, como cuando es invierno y salir de la cama es como salir al mundo en pijama. Olvidarme de todas tus confesiones, de los planes que nunca podremos realizar y sobre todo de algunas noches.
Entonces tocan el timbre, salís mirándome fijo, creo que estás llorando. Yo corro hasta mi habitación, busco las mantas en el armario y escucho la puerta que se cierra por el viento.
Patricia Bustelo
Abril 2011
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