Ideas

Ideas

Tengo insomnio.
Veo formas de cosas que se vuelven ideas
Las ideas reptan por mis sábanas
Me dan miedo

Sé que pronto estarán rodeando mi cuello
Y preparo mis uñas afiladas
Siguen subiendo
No siento las piernas
Me arrancan las uñas.

Las ideas son hachas desafiladas que me recuerdan todo por última vez

En mi cuello la herida está abierta

No siento

PATRICIA BUSTELO
Marzo 2003